Sur le point de partir

Se è vero che il buongiorno si vede dal mattino, la vacanza sarebbe stata un disastro.
I preparativi procedevano a rilento e la partenza, già di per se non troppo intelligente, essendo stata programmata per le 11 di sabato 11 agosto, si spostava inesorabilmente verso le ore più calde ed affollate della giornata.

Impegnata in una minuziosa esplorazione degli angoli, nel tentativo di limitare il più possibile il numero di oggetti essenziali dimenticati, A. si aggirava tra le stanze tenendosi una mano sul basso ventre e sperando che quel fastidioso stimolo, mai provato prima, che dal giorno precedente aveva decuplicato la sua produzione di tin tin e, con essa, la frequenza media di visite giornaliere alla toilette, avrebbe avuto il buon cuore di sparire a breve, per permetterle di godersi senza riserve i giorni a venire.

La valigia non si chiude.
La spesa è stata fatta a metà.
Il bucato è ancora bagnato.
L’auto, se va più di 100 km/h, singhiozza.
Il tempo si sta guastando.
L’ipercoop ha finito i materassini da campeggio.
Non trovo il beauty-case.
Ho comprato l’antistaminico sbagliato.
Non ho idea di che tipo di prese usino in Francia.
Il Tom tom parla a vacante.
Il mio ragazzo pure.
Il mio ragazzo e il Tom tom vanno perfettamente d’accordo, ma ciò non ci impedirà di sbagliare strada.

Ahi Pisa, vituperio de le genti del bel paese là dove ‘l sì suona, aspettami.
Sto arrivando.
Tra dodici giorni passerò dall’insensata condizione dello “stare in vacanza”, che implica, per definizione, una noiosa e deprimente permanenza nella città di residenza, a quella più soddisfacente del “fare vacanza”, che di deprimente e noioso prevede solo dover fare le valigie, percorrere l’interminabile distanza che ci separa dal luogo prescelto e far fronte agli innumerevoli imprevisti che si verificheranno nel corso di entrambe le attività.

In realtà, da quando sono diventata “grande” e da quando O. non è più la mia matrigna ufficiale, il fare vacanza comporta un terzo aspetto noioso e deprimente, che consiste nel dover organizzare, dalla scelta della meta fino alle modalità di arrivo, spostamento e partenza, le temibili vacanze P-F (padre-figlia).

Sono stata brava.
Più che un trenta, avrei meritato un oscar per la migliore sceneggiatura originale, visto che come ho reinterpretato io oggi le logiche dello Stato e del Mercato non c’è mai riuscito nessuno, ma per il momento mi accontento di una semplice gratificazione accademica.
Se avete bisogno di me, per i prossimi quattro giorni sarò qui o qui.
Questo significa che andrò in un posto in cui, dei circa 2.000 abitanti residenti, quello più al passo coi tempi è convinto che l’ADSL sia un centro commerciale di recente costruzione e, probabilmente, l’aggeggio per scrivere più moderno che riuscirò a rintracciare sarà un cembalo scrivano. Ciò rende decisamente complesso qualsiasi tentativo di comunicazione con la civiltà.

Nonostante i lampi e fulmini degli ultimi giorni, i peli bianchi e marroni delle mie bestiacce sparsi a ciuffetti per il giardino, il sentore di ascella pezzata che aleggia nell’aria e le maglie di lana che mia madre si ostina ad ammassare sul mio letto nella speranza che una crisi mistica mi convinca a riporle ordinatamente nella parte alta dell’armadio entro ottobre mi suggeriscono che la bella stagione è alle porte. E siccome come insegna CSI (che non seguo, ma sicuramente almeno una volta l’avranno detto) tre indizi fanno una prova, vuol dire che è arrivata l’estate.
Che, nonostante i fastidiosi contrattempi riportati nel post precedente, è sempre una soddisfazione.

Finalmente potrò rispolverare quelli che, da un po’ di anni a questa parte, sono diventati dei punti fermi delle mie estati, piccole cose scoperte quasi per caso e diventate vitali per la mia sopravvivenza nella parte calda dell’anno. Mi accingo a illustrarvele in ordine di quantità di gratitudine da me esprimibile a chi le ha inventate.