Questa vigilia di Natale è noiosa.

Ho dormito per metà pomeriggio e l’altra metà la sto passando davanti al computer in attesa che qualcuno passi a prelevarmi e mi conduca laddove cibo e vino daranno finalmente un senso a questa giornata.

Spillo, come tutte le vigilie, ha iniziato a sanguinare copiosamente, stavolta dalla zampa.
A questo punto credo che odi il Natale e si automutili volontariamente, a gennaio inizierò delle sedute di psicoterapia per capire quale sia il suo vero problema.

Mia madre, come tutte le vigilie, è a Roma da mio zio e mi ha lasciato una busta con su scritto “non aprire prima di Natale” e io non so perché non l’ho ancora aperta. I sensi di colpa mi divorerebbero probabilmente. Oppure ho solo paura di trovarci dentro la metà, se non un quarto, di quanto riterrei giusto ricevere in cambio della paziente opera di sopportazione che porto avanti giorno dopo giorno nei suoi confronti.

Mio padre, come tutte le vigilie, è a casa con il suo grande amore, l’inseparabile divano Ikea Stockholm, unica vera luce della sua vita.
Tra poco mi chiamerà per chiedermi se voglio fare una passeggiata in centro e io non vorrò, ma non saprò dire di no. E anche se dicessi di no alla fine riuscirebbe a farmici andare lo stesso, quindi inutile scomporsi.

Quest’anno non ho fatto i regali a nessuno. Niente a papà, niente a mamma per par condicio.
L’unico regalo l’ho fatto ad AmicaT che, a parte Spillo e Camilla, è l’unico essere vivente (eviterei di utilizzare il termine “umano”) che mi vuole bene incondizionatamente. Lo ha dimostrato andandomi a comprare il regalo in uno di quei negozi in cui dopo aver fatto acquisti, se non vuoi dare nell’occhio, puoi uscire dalla porta sul retro.

Buon Natale a tutti.

Categoria: Del perché ogni tanto l'autodisintegrazione molecolare